مرحباً بك في فضاءٍ غير مُصنَّف...
لا يدخل في خانة الواقع، ولا يعترف بقوانين الجاذبية.
إنه مكانٌ عالق بين مجرّة نائية... ووسادة قديمة.
في هذه المُذكّرة، أدوّن ما يخرج من رأسي حين أُغلق عيني... أو حين أتركها مفتوحةً، سارحةً في نقطةٍ غير مرئية.
هنا، ستجد أحلاماً مفروشةً ببساط العبث،
وخواطر هائمةً في مداراتِ التّيه الشاردة،
وانفلاتاتٍ فكريةٍ تُولَد بين يقظة ونعاس،
وأحياناً… شيئاً لا يُشبه شيئاً، لكنه يُلحّ أن يُكتَب.
هي ليست يوميات نُضج، ولا مذكرات حكمة...
بل فُتات من عقلٍ يُشاغب، وقلبٍ يتوق إلى السفر دون تأشيرة.
ستمرّ من هنا مائدة زمنية، شقراء موبوءة، وسبعٌ يُساوَمُ على ثمنه،
وربما... فكرةٌ يتيمة، توقظ فيك حلماً كنتَ قد نسيته.
فإن مررت من هنا... اقرأ، اسرح، ابتسم،
أو اكتفِ بالصمت... كما يفعل نجم Capella
في أحد احلام ما بعد الشبع، اكتشفت أن غرفة منسية في الشقة - تلك التي نالها الإهمال والزمن - قد تحوّلت إلى براري سافانا صغيرة، تسكنها ثلاثة نمور... وسبع واحد.
ارتبكت في أول لحظة، فأغلقت الباب. لكني لم أصرخ. لم أهرب.
فكّرت في التخلص منهم… وفتحت الباب ثم نظرت إلى السبع، وتأملت:
هل أربيه؟ أتبرّع به لحديقة حيوانات؟
أم أبيعه وأخرج من بابٍ واسع؟ كم قد يكون ثمنه؟ 3000 أورو؟ ربما أكثر!
كان المنطق غائبًا، لكن قلبي يُجري حسابات.
أحيانًا قراراتك لا تأتي من العقل الواعي،
بل من ذاكرة طفلك القديم.
ولعلّ النمر "سَمُّور"، صاحب "النمر المقنع"،
الذي كنت أحلم أن يكون رفيقي يوماً ما، هو من حرّك فيّ هذا الـ"business plan" الغريب.
لم أرَ في الحلم وحوشًا…
بل رأيت فرصًا متنكرة.
الدرس؟
بعض المخاطر ليست تهديدات، بل فرص بأنياب في قناع مفترس.
في حلمٍ من أحلام ما بعد الشبع، وجدت نفسي مع شقراء في مقاومة للبقاء وسط مشهدٍ من الخراب الكوني… طريقٌ متهالك، ترابٌ كثيف، بنايات مهدّمة، أشبه بعالم Mad Max بعد أن يئست البشرية.
لم نتبادل الكثير من الكلام، فقط خطواتنا تئن تحت الركام. وفجأة، توقفت هي، التفتت نحوي وقالت بنبرة فيها قلق:
— أشعر بشيء يتحرك في شعري…هل بإمكانك أن تلقي نظرة؟
أجبتها فورًا، دون تفكير:
— هل أنتِ مجنونة؟ لن ألمسك… لا أريد أن ألتقط عدوى كونية من رأسك.
ثم تنفسْتُ قليلاً وقلت:
— طيّب… هاتِ لنرَ.
اقتربت، وفي أعماقي شيء ينكمش، وما إن نظرت إلى فروة رأسها حتى رأيت كائنات سوداء صغيرة تتحرك. مددت يدي، التقطت اثنتين لأتأكد أنني لا أحلم.
— فعلاً ! إنها تتحرك. ليست قملاً... لا اعرف ما هذه الحشرة بالضبط. لكن لا تقلقي, الصيدلي سيمنحك شامبو مناسب, لكن خذي دوش... ربما يساعد أيضاً
كنت أعلم - حتى وأنا نائم - أن "الاستحمام" لن يُغيّر شيئًا… لم يكن له علاقة بالحشرات… هي فقط بدأت تُقرفني..
الدرس؟
حتى في عالم ما بعد النهاية، وسط الغبار والخراب…
الاشمئزاز يبقى بوصلة سليمة.
فتدلّك على النجاة…
قبل أن تتورّط في شعرٍ موبوء… بقصةٍ لا تَسْتحِقُّ أن تُكتَب.
المكان: المغرب، سنة 1984. الزمن: منحرف عن مساره الطبيعي. الجو: جلابيب، حايك، وغبار ناعم… وحنينٌ يتسلل من نوافذ الروح.
رأيت نفسي – في حلم مفروح كعادتي – أتنقّل عبر الزمن.
ركبت كبسولة غامضة، لا أدري إن كانت من صنع "ناسا" أو من عند "سيدي بوعثمان"،
وإذا بي أجد نفسي وسط المغرب القديم…
الناس بلباسهم التقليدي، جلابيب وطرابيش, ورائحة الزهر والكسكسو تملأ المكان.
حضرت وليمة كبيرة، فيها طبّاخٌ ماهر، يُحضّر أنواعًا غريبة من الكسكسو: كسكسو بالعنزي، كسكسو بالأرزّ ! كسكسو مُلوّن ! كسكسو يُؤكل قبل أن يُطهى اللحم ! ذكّرني بأيام عندما كُنت صغيراً, حين كانت أمي تشتري 250 غرامًا من اللّحم. لا يُوزّع إلا في المرحلة النهائية من وجبة الغذاء او العشاء. لأن اللحم كان عزيزاً تلك الأيّام.
قال الطباخ وهو يبتسم:
— الألوان تفتح النفس.
وأنا مستمتع، حتى وجدت نفسي فجأة في مصر المحروسة.
أخرجت هاتفي الذكي، فرأى المصريون شيئًا من المستقبل. انبهروا.
— ما دمتم متحمسين… أتريدون أن أخبركم من سيكون رئيسكم القادم؟
فقالوا جميعًا:
— يا باشا… حَضْرِتَك حَيِبْئَى مِينْ رَئِيسْنَا الئَادِمْ؟
أنا نفخت صدري وجيت نجاوب...
تكاكيت.
رأسي فاضي، ما عرفتش الجواب، ما قاريش التاريخ،
هربت بصوابي… أي بما بقي لي من كرامة الحالم، وخلّيتهم بلا حقّ لا باطل.
فقط اخفيت جهلي, ابستمت, ثم انسحبت بصمتي.
طبعا كنت اعرف انه حسني مبارك, لكن ثقافتك العامّة تخونك احيانا, خصوصاً في احلامك !
الدرس؟
أن تأتي من المستقبل لا يعني أنك تعرف كل شيء…
وأحيانا، الصمت أنفع من الثرثرة المتسرعة.
(والسمارتفون؟ زينة، ماشي عِلم)
